El año del daño...

Se acaba por fin.
Año de abandonos, despedidas y despidos. Cincuentaytantas semanas de baji-baji-altos, algun buen momento ha habido, no vale negarlo.
El agua en la barbilla, alguien hace olas y te tocan la punta de la nariz, consigues respirar a duras penas, las penas duran lo que duran, las alegrías lo que nunca parece suficiente.
Se fué mi padre.
Tu no volviste.
Yo tuve que venir.
¿Sabré encontrar el camino de retorno a mi vida?
Realmente ¿tiene algun sentido pensar que porque un día sigue a otro los ciclos han de cambiar?
No lo sé.
Hoy oí a alguien hablar de la selección natural, tal vez sea simplemente eso. Puede que no me corresponda la supervivencia.
Quizá la especie y su presencia en esta tierra casi rota dependa de que algunos nos diluyamos sin dejar demasiado rastro.
¿Debo aceptarlo?
Tengo elección, elección que tal vez sea como un refrendo no vinculante.
Cabe la posibilidad de que no importe lo que elijamos sino quién y qué nos elige.
¿Y si no te eligen en ninguno de los dos equipos del patio?
Pues te quedas sin jugar.
A los vivos: ¡Seguid viviendo!

Pensamiento, sentimiento y sedimento.

La orquesta del Titanic, ese grupo de hombres de honor...

Tengo la sensación de estar, de ser, de tener en mis manos un húmedo y frío violín que trato de hacer sonar afinado mientras el barco se hunde.
En lugar de pisar cabezas y arrancar mechones de pelo de los momentaneos rivales en la competición de salvar la propia integridad (la vida), sigo acariciando con mi arco las cuerdas de mi instrumento mientras las heladas aguas del atlántico norte comienzan a congelar mis pies.

El barco que pensé que sería aquél que me llevaría hasta el destino deseado de tener una vida propia ha chocado, y se hunde.
Es verdad que pasaba un iceberg por delante, no hay duda que hace mucho tiempo que estabamos avisados, el radar nos lo mostraba, pero que había que hacer. Seguir para el frente...

Sigo tocando, o no... ya no me dejan.

Tornados.

Nanosferas

Hace tiempo, tiempo pasado, volado, esfumado y efímero. Un dia, mas dos, mas tres... y así hasta hoy, día en que vuelvo a escribirte, retornando a los libertinajes del brote sicótico que de mí propio reflejo me aleja.

Odisea entre mareas, un barco de vapor y un grupo de asilvestrados marineros, poco pendencieros y bastante escandalosos que suponen un renovado interés por algo recién descubierto por segunda vez.

Devoluciones "post-puestas", "post-modernas" y "post-reras" de bienes destinados a ser compartidos, no retenidos junto a sus primos los comprados en tiendas de "post-ín". Mediateca interceptada por despiste, burricie y abandono.

Y... ¿tu? donde estés estaré sin ti yo, me, mi, de conmigo y con vosotros, nuestros de contigo. ¿Recuerdas mis paredes? Tango de verano, costura imperfecta de telas tejidas por algún motivo que no termina de ser visto y escuchado a tiempo de evitar mas daños.

Verano

Agujas y dedales

Los dedales evitan que te pinches con las agujas mientras coses, pero ¡ah!
¿y si lo que quiero es coser mi piel con la piel de la tierra?
o con la tuya, vaya...
Pues entonces habrá que recordar olvidarse de no sufrir,
habrá que olvidar acordarse de no sentir el invierno que es no estar en eterno verano.

Descarto pues seguir llevando el dedal que tuve que ponerme para seguir vivo.


Lo llevo en el bolsillo, con las tiritas y el yodo para cuando vuelva a sangrar.

Río subterráneo, puente de plata.

Exclusiones

Hombre blanco hablar con lengua de serpiente.



No encontrarás expiación para los pecados mas allá de no repetirlos.

Un pantalón caqui con su blusón a juego tratará de pasar desapercibido en un armario verde esperanza.

La serpientes cambian de camisa cada año, menos mal que no votan. No, no votan.

Al caer la tarde se encontraban, siempre que no lloviera, en el parque junto a sus casas. El estanque que los separaba siempre les pareció una distancia insalvable y ni una sola vez a lo largo de los años que allí se vieron, intercambiaron ni tan siquiera media palabra. Lustros de miradas cruzadas, miradas filtradas por los chorros de agua eyaculados por la fuente que coronaba el infinito estanque. Si se atrevieran a soltarse de sus correas y alejarse de sus dueños podrían ser dos perritos muy felices, siempre lo pensó el pececillo naranja inmortal, rey del maldito estanque y testigo del destino de aquellos dos preciosos perros. Así que un día, aquel sabio pez del color de las mandarinas decidió que tenía que hacer algo. Hacía una tarde típica de las tardes de primavera en aquel pais, nubes de algodón surcaban el cielo azul dejando un mar de sombras dibujadas sobre el agua del reino de nuestro amigo pez, quien decidió al ver el sol y a los dos perrufos una vez mas bebiendo tímidos a ambos extremos de su estanque, que era mejor dejarles hacer lo que ellos quisieran y seguir tranquilo viviendo su vida de pez naranja, pez rey y pez único habitante de aquel estanque en mitad del parque.

Granizo

Inclusiones

unos dedos amarilleados por años de fumar cigarrillos hasta el filtro,
el musgo creciendo en el lado del tronco mas protegido del viento habitual en el bosque,
las suela mas desgastada por el lado interior de las ajadas zapatillas de un zambo,
una mujer con grandes gafas de sol en un día de sombría luz caminando junto al esposo que la maltrata,
la cucaracha que caminaba por la barra del bar donde te intoxicaste,
el suelo mojado por la lluvia de la noche anterior bajo el sol de la mañana,
el agujero que dejó al irse de tu cama aquella maldita mañana,
la huella de una rueda sobre la camisa de quien murió atropellado,
la temperatura que derritió mi helado,
los pantalones mojados de quien sabe será degollado.

Tormenta eléctrica.

Vinculaciones

De dos:

Un encendedor y un cigarro,

el televisor y un mando,

un padre y su hija,

la medición de la presión arterial y un anciano,

el agua y el aceite,

el vino y un vaso de pote,

mi "yo mismo en mi" y la soledad,

un poema y la verdad.

Paro por no seguir diciendo que sigo.

Digo que sigo por no parar.

De tres:

Un trabajo, un techo y tenerse,

un zapato, un calcetín y tu pie,

la luz, el sol y los cristales limpios,

una guitarra, una púa y la barra de un bar,

aquellas fotos, el recuerdo de haber estado y el sabor de la piel,

la comida, los cubiertos y una mantita para la siesta que viene,

el domingo, una resaca y el ibuprofeno,

las mentiras, el dolor y la realidad.

Niebla.

Alteraciones

Un poeta perdido en la nieve oscura,
un tren que se pudre en la playa (de vías),
una madre que dejó de llorar,
un yonki que no sabe que lo es,
un amigo que se ha enfadado con el mundo,
una novia que se casa llevando una máscara,
una moto que gira sus ruedas de perfil,
el reloj que solo da la hora cada cuatro minutos y medio,
el hueco que se crea cuando dinamitan la cantera de los sueños de cada uno,
el sol que sale siempre pero porque quiere no porque nadie le obligue,
la maleta que se encuentra sola en el compartimento de equipajes de un avión,
una escalera que sube a la derecha,
un escritor leyendo,
una señal de tráfico jugando a las sombras chinas con un bolardo de hierro fundido de los que te rompen las rodillas en los pasos de cebra,
un calurosa mañana de invierno,

Lluvia.

Blow me away (hu-ecos)

Gracias Alain Clark por darme esta excusa para no parar de bailar. Live it Out, un disco para recomendar, sin duda.

Sin duda, con convencimiento, seguro de lo que digo y lo que hago, de malas, pero convencido.

Hacía tiempo que no comentaba un disco, o una peli o algo banal que hubiera presenciado, hace tiempo que la peli está siendo la vida, y vivirla está siendo de película... y eso sin hipoteca.

Es bonito cuando sientes que la gente te quiere, y quieres que la gente a la que quieres quiera lo mejor para ti, creyendo que quieres lo mejor para los que te quieren querer, ¿no crees?

Es feo cuando sientes que quien tu quieres te quiere en forma y manera que no es el modo en que quieres que te quieran aquellos a los que quieres querer, ¿no te parece?

Y pensando en empezar a pensar en como volver a dar la vuelta, me encuentro en el mismo centro de un pensamiento circular del que ya me canso.

El secreto es evolucionar, dar un paso adelante, pasar página, subir un peldaño en la escalera del paso del tiempo, pero no me sale.

Y es que hay cosas que son así, cuando no te salen no te salen.

Un ejemplo insoportable, intentar dormir cuando estás insomne. Aunque tu cuerpo ya no puede más, no puedes dormirte. Y tratas de dormir y cuanto más lo intentas menos lo consigues, mas nervioso te pones y menos te puedes dormir.

Otra vuelta en la cama.

Tierra

Amanece...

...que ya está bien.
Llegan momentos que después pasan.

Pasa uno caminando en sus paseos por estados y estadios de animo y afición que le recuerdan que cada día es nuevo, cada nuevo día es genuinamente ingenuo y sincero.

Los zapatos de tacón han vuelto a las pasarelas, es verano y no quieren llevar calcetines de lana.
Mientras, la pequeña vespa negra acumula polvo en un garaje oscuro esperando a que vuelva la primavera y el buen tiempo, tiempo en el que su único dueño verdadero la venga a buscar.
Sus vecinos de parcela la miran con cara de pena, en el fondo todos piensan (la motillo también pero se niega a reconocerlo), casi saben como cierto, que en realidad la orgullosa "scooter" se quedará allí para siempre o hasta que la parcela sea necesaria de nuevo y venga una grúa a llevarla a un desguace, cementerio de almas mecanizadas. Viéndola ahora no se diría que pueda siquiera arrancar su antes fiable motorcito.
Ella, en cambio, en el fondo de su pequeño y dolorido cilindro sabe que si su dueño verdadero viniera a sacarla a pasear, arrancaría a la primera. Podría dar la vuelta al mundo acariciando con la luz de su foco grande y anguloso el asfalto oscuro y suave de su anhelada carretera... sin ni siquiera repostar.

Y amanece cada nuevo día, además para bien de todos, aunque a algunos les (nos) cueste verlo y aún mas reconocerlo. Hay que seguir aunque sea cuesta arriba, si nos desviáramos ahora no disfrutaríamos del llano después. Sólo los picos de las montañas mas altas quedan por encima de los mares de nubes que nos entretienen en los viajes en avión y nos entristecen en las noches que no estamos ebrios.

No nadaré contra la corriente, sólo me canso y acabaré ahogado.

Marea.

Entre tanto...

Entre tanto, la vida va pasando, los minutos que eran segundos se vuelven horas y las horas días. Los días se vuelven semanas, se juntan los laborables con los festivos para hacerlo. Y claro, no hay como ser semana para ir a una fiesta del gremio de las semanas y montar unos meses, meses que algún día serán años que habrán sido la vida entera...

Y no puedes dejar de vivirla, aunque quisieras morir en vida o vivir la muerte que cada día se abre paso por la vida. Tienes que seguir viviéndola, la vida que es morirse, pero elige morir de amor y risa, la muerte que has de vivir.

Viento.

Ya vuelvo...

Unos días mas y estoy derramando mi neurosis aqui de nuevo. De mientras una expresión gráfica del alma de los que penan.

Nunca creas

"Cada vez que alguien te enseñe la felicidad recuerda que es solo una ilusión, que no es para ti"

Hace mucho tiempo que me lo repetía cada día al sentir ese ligero dolor que siempre visita mis rodillas de cristal al despertar.

Si no hubiera dejado de recordármelo cuando era necesario, ahora no tendría que arrastrarme fregando los húmedos suelos de mi pecho vacío y helado.

Pero eras tú, con tu respiración pausada, el calor y el perfume de tu cuerpo junto a mi, quien me decía que me equivocaba.

Ya no