A ver ahora que pasa: 

Leo en el periódico el "El Pais" de ayer un dramatico y un cabello dramatizado artículo sobre lo que le espera al cine español. Lo había rebotado en feisbuk Joseba Gorordo (recomendable seguirle en www.bilbaomemata.com).
Si te da pereza leerlo te lo resumo en dos palabras y disculpa que utilice un lenguaje tal vez un tanto técnico: 
Estamos jodidos.

Los recortes salvajes atizan y con ganas a la producción cinematográfica;  El Fondo Nacional de Cinematografía y el Instituto de Cinematografía y Artes Audiovisuales perderán un 35% y un 37% respectivamente en los presupuestos de este año. 

De ahi hay que descontar el dinero otorgado ya y pendiente de pago a producciones ya finalizadas (los autores del articulo Iker Seisdedos y Rocío García hablan de entre 35 y 40 millones de ecus de un total en presupuestos para el Fondo de 50 millones, es decir ¿quedarían 10 milloncetes? 
Según la ley del cine vigente desde 2008 este Fondo debería llegar en 2013 a 100 millones de leuros, no tiene pinta...
Digo yo que mira tu que casualidades numéricas diez millones de europas es la cantidad que cuesta al año mantener el aeropuerto de Castellón, si si, ese, el que ni alberga ni albergará nunca despege ni aterrizaje de avión ningúno...

En 2012 solo han arrancado 10 pelis hasta el momento, y estamos en Abril. Ya veremos cuantas arrancan en mayo/junio, meses clave. En 2001 cuando yo trabajé de segundo ayudante de dirección en la primera pelicula de mi vida laboral (¡cotizando en regimen de artistas y profesionales taurinos! la ilusión de mi vida...) se rodaron 153 largometrajes y los sueldos eran apropiados para que viviendo con normalidad uno pudiera ir enlazando trabajos sin perder hasta el vello de los brazos por la presión del estrés financiero (en 2002 ya hubo un parón y se bajó a 108 peliculas rodadas)

Sobre las condiciones laborales, l@s que estamos/abamos en esto sabemos cuales son en demasiadas ocasiones durante los últimos tiempos las condiciones en las que se firman los contratos o se acepta facturar. Se deja un@ la vida por un sueldo ligeramente mas alto que un profesional de otro sector cualificado de un nivel parecido pero sin 14 pagas ni nada, sin saber si ese esfuerzo revertirá en mas trabajo en el futuro. Bueno, y ponte tu a tener una enfermedad de larga duración que verás lo que pasa contigo y con tu familia, si la tienes... 

Así que la conclusión es que estamos jodidos.

Pero no deberíamos, ¿no?...

A ver que me aclare, vivimos en la era de la comunicación audiovisual, jamás ha existido tanta demanda de contenidos audivisuales, ¿como puede ser que estemos ante la mayor crisis?

Me da la sensación que cabe hacer una serie de análisis para comprender como hemos llegado a esta situación y cuales son los errores tácticos que se han cometido desde el punto de vista industrial y de definición laboral. 

No me considero capacitado para realizar estos análisis correctamente, aquí lanzo la reflexión para que quien quiera le dé una vuelta, en su cabeza primero y después donde le parezca oportuno, aquí yo solo opino.

Alguna evidencia me parece que existe, la necesidad de replantear el modelo productivo de la "industria" audiovisual, de hecho diría que hay que plantear uno por primera vez. Uno que se sostenga por si mismo, un sistema que regularice los tiempos de trabajo, lograr de esta manera que los usos de materiales técnológicos y las actuaciones de actores y técnicos tengan una continuidad que permita estabilizar los salarios y rebajar los hoy gigantescos costes de producción. 
Pero claro esto solo funciona si se hace siempre con la valoración de un primer objetivo un tanto idealista para estos lares, que es la estabilidad laboral y la conciencia social. La dignificación de la profesión, también podría ser. 

Aunque no es mi caso (yo sería algo así como un pasante que empieza a equivocarse un poco menos algunos días), hay gente en esto que son iguales o mejores que arquitectos o abogados (a los médicos vamos a dejarlos aparte), hay gentes que saben mucho y nos aportan mucho a todos con su trabajo. Nos aportan desconexión en píldoras largas y cortas, nos hacen reir con sus traumas, apelan a nuestras conciencias documentando y dando voz a los que el poder establecido se la quitó y que no veremos nunca en los medios convencionales, o simplemente nos transmiten sensaciones físicas manejando el punto de vista, la luz y su espectro cromático.

Sin embargo se les ve como una panda de titiriteros subvencionados (que los hay, he conocido a alguno alguna vez...) que van de fiesta en fiesta y de fístula en fístula montados en sus furgonetas y camiones arrasando como atilas que empuñan leathermans y subiendose siempre a sitios raros a poner aparatos y cacharros que "pero que andan estos, como se les caiga eso matan a alguien tu..."

Yo no sé si hay que hacer un sindicato al estilo américano que garantice una correcta aplicación de los convenios en cuanto a horarios y condiciones laborales, hasta ahora parecía que no hablaba de la publicidad ¿eh? 

Tal vez sea cuestión de montar una estructura de microsociedades cooperativas al estilo de Al-Qaeda y pasar al ataque masivo e inundar con contenidos que merezcan la pena las plataformas de distribución de hoy y mañana ¡son gratis! 

Habrá que reaprender a usar y comunicar las pocas salas que nos quedan y las menos que nos van a quedar fuera de centros horrociales y tresdeses del titanic, puede que más que competir debamos ser alternativa. 
Hay que pensar como podemos financiar este cambio de Era, llega la edad oscura. La de volver a las cuevas a pintar ñus o bisontes o velocirraptores, es igual. Hay que volver al origen, a la necesidad de contar lo que arde en los pulmones y a poder vivir de hacerlo y poder pagar colegios, alquileres y antes digo candyman tres veces frente a un espejo que nombrar la palabra que empieza con hipo por el susto de firmar con el banco un compromiso a 35 o 40 años y que acaba con tus hijos que nacen ya debiendo al banco la teca de tu terraza. 

Con nada de esto quiero decir que deban desaparecer las subvenciones, tampoco puedo decir honestamente que crea que deban mantenerse como hasta ahora, no lo se, se me escapa. 

Soy consciente de que lo aquí escupido no son mas que una serie de simplezas a botepronto, pero si que creo que a veces es necesario llegar a un acuerdo de mínimos y simplificar un poco las cosas para llegar a entendimientos ideológicos que nos permitan avanzar al menos por un camino, aunque sea de tierra y dejar de caminar sobre clavos ardiendo. ¿¡Gora Sweden y el Suecialismo!?


Igual entre todos se nos ocurre que hay que hacer, o igual resulta que nos damos cuenta de que realmente no queremos hacer nada, no lo se ¿tu que opinas?


(a continuación el artículo orígen de esta diatriba sin interés)

Artículo de El Pais de ayer Domingo 2 de Abril (correcto, ahora mientras escribo esto es lluviones dia 3)

El recorte del ministerio coloca contra las cuerdas al cine español

El Fondo Nacional de Cinematografía perderá un 35% de su presupuesto

• Cine: mucha producción, pocos recursos

Iker Seisdedos / Rocío García 2 ABR 2012 - 21:31 

Las alarmas se encendieron con la primera entrevista concedida a EL PAÍS por el entonces flamante secretario de Estado de Cultura, José María Lassalle. “El cine español ha de saber que tiene por delante un presente complicado”. Ese presente no ha tardado en hacerse realidad: en el monumental tijeretazo cultural que esconden las frías cifras de los Presupuestos Generales del Estado, adelantadas someramente el viernes y que hoy serán detalladas en el Congreso de los Diputados por el ministro de Hacienda Cristóbal Montoro, todo parece indicar que el cine se llevará la peor parte. El hachazo promete ser mayúsculo y superará con mucho el 21% de recorte adjudicado al Ministerio de Educación, Cultura y Deporte en conjunto. Podría llegar, según las fuentes consultadas por este diario, hasta el 35% en lo relativo al Fondo Nacional de Cinematografía, del que salen las ayudas a la producción de películas.
El sector del cine, que no ha desplegado en el pasado especial sintonía, por decirlo de un modo suave, con el PP, y sí ha demostrado un poder de influencia notable en la política de los sucesivos gabinetes de Cultura de los gobiernos de Zapatero, esperaba con aprensión el anuncio de estos presupuestos. No hay que olvidar que algunas de las mayores peleas planteadas por el mundo de la cultura provinieron en pasadas legislaturas de las trincheras del cine.
Este mundo ha vivido en los últimos meses instalado en el temor de que una era (la de las subvenciones) está a punto de terminarse. De momento, los rodajes han disminuido drásticamente. Casi nadie se atreve a iniciar uno con la que está cayendo.
En los cuatro primeros meses de 2012 (y las cifras son de ayer mismo), se comunicaron al Instituto de la Cinematografía y las Artes Audiovisuales (ICAA) —existe la obligación de anunciar el principio de un filme al menos 15 días antes de la fecha elegida para su arranque— un total de 25 rodajes (siete en enero, 11 en febrero, seis en marzo y uno en abril) frente a los 74 del mismo periodo de 2011. Además, la mayoría de los proyectos comunicados a la Administración no son largometrajes, sino cortos o documentales; según cálculos efectuados por este diario, solo se ha comenzado a rodar unos 10 películas de ficción en 2012.
Cierto es que en el reparto de los recortes todos se llevan lo suyo... y no solo en el mundo de la cultura; recordemos que el Ministerio de Asuntos Exteriores bate el récord con un 50% de tijeretazo. Tampoco se libran grandes instituciones como el Teatro Real (15%); la Biblioteca Nacional (14%, precisamente en el año de la celebración de los actos de su tricentenario); o los museos Reina Sofía (17%) y el Prado (24%).
Estos porcentajes de rebaja quedan con todo muy lejos de los que complicarán el futuro del cine español tal como lo conocíamos: los 76 millones del presupuesto en 2011 del Fondo Nacional de Cinematografía se quedarán este año en torno a los 50.
Aunque la cifra tiene truco: de esos cerca de 50 millones hay que descontar ya los 35 millones (hay quien sube el cálculo hasta 40) que se aprobarán en breve mediante orden ministerial y que son los que están destinados por ley a pagar las deudas contraídas por Cultura, las ayudas por taquilla, con las películas estrenadas en el segundo semestre del 2010. Esta orden solo está pendiente de ser publicada en el Boletín Oficial del Estado para entrar en vigor.
Y si el presupuesto del fondo sufre cerca de un 35% de recorte, el hachazo al ICAA, que dirige la recién nombrada Susana de la Sierra, se acercará, según las fuentes consultadas, al 37%.
Conviene recordar que de esa partida del ICAA es de donde salen las aportaciones a los tres festivales (San Sebastián, Málaga y Huelva) en cuyo patronato se sienta un representante del ministerio Cultura. Y no se trata precisamente de cantidades pequeñas: sin ir más lejos, el año pasado el festival de San Sebastián recibió un millón de euros, mientras que el de Málaga obtuvo 100.000 euros.
Otra de las partidas del ICAA en entredicho será la destinada a las ayudas a la cooficialidad, que en 2011 contaban con un fondo en torno a los ocho millones de euros (la mitad aportada por la Administración central y la otra por los Gobiernos de las comunidades autónomas). Ese dinero se destina al fomento de producción de películas en lenguas cooficiales.
Por si este panorama no fuese lo bastante turbio, según la todavía vigente Ley de Cine de 2008, el Fondo Nacional de la Cinematografía debería ir creciendo hasta 2013 con el fin de alcanzar la cifra de los 100 millones. No hace falta decir que, hoy por hoy, esa quimera presupuestaria se antoja como una meta absolutamente inalcanzable.

Regreso al pasado

En 1982 no había mas trending topic que naranjito, que para eso tenía yo nueve años.
Naranjito, gran mascota de quien yo por cierto tenía una camiseta blanca nuclear con su estampa que además olía a naranja. (¿Que le pondrían a la camiseta de las narices para que lavado tras lavado siguiera oliendo a naranja?)
En 1982, como decía, los policía nacionales vestían de marrón, repartían hostias como panes y aunque tuvieras los años que te corresponden en 1982 habiendo nacido en 1973, te apuntaban con las armas al pasar por los controles de carretera que tan a menudo había por estas tierras.

Me vienen estos recuerdos despues de haber visto dias atrás el reparto de puntos (de sutura) que tan generosamente los garantes de la seguridad ciudadana han propinado en Valencia a un grupo de niñes, padras y profesorus.

Podría decir que estoy indignadísimo, pero sería mentir.

Me animo engañandome pensando que habrá muchos personos y personas que evolucionarán en su pensamiento crítico a golpe de porrazo.
Me contento creyendo que muches de les gentes que lo han visto en sus pantallas no volverán a dar poder con sus votos ni a los unos ni a los otros.
Me ilusiono imaginando que cuando crezcan esoas chavalaes que sangraban el otro día vivirán sus vidas de adultíos y adultías de manera honesta, justa y consciente.
Me apaciguo soñando que al señor de la foto se le concede la jubilación y al salir de la comisaría descubre que vive en un mundo sin su ídolo de llavero de piel española y en el que ya no puede llevar pistola. Muere solo y sucio en un piso de mierda de los que construía el franquismo.

De domingo...

De conflictos almados y dolores. De corazón.

Insomne y enfadado, asustado y jodido, coño.

Uno de mis hermanos, sociólogo él, me explicó hace tiempo cómo (y cuento veinte) en un postgrado sobre resolución de conflictos habían tratado sobre lo complicado que resulta que dos enemigos que han estado sentados en la misma mesa comiendo, sin hablar de nada mas que de cuestiones homínidas y nunca relacionadas con la cuestión que les enfrenta, resulta complicado insisto, que sigan queriéndose matar.

Vale, entendido.
Suena convincente, pero parece que a veces, y retroproyectado a cuestiones mas de andar por casa, no sé si funciona.

Tengo dos amigos que fueron muy amigos entre si. Y eran tan amigos porque eran tan distintos y tan iguales al mismo tiempo como nunca han sabido entender. Dos desarrollos distintos de un mismo prototipo, dos grandes opuestos, dos grandes tipos, así, yuxtapuestos.
Con sus cosas como todos, no seré yo hombre sin piel, quien en mi esquizofrenia difusa y en mi torpe prosa de puntuación infausta vaya a calificar los egos o los encaframientos de la gente. Cuando vas creciendo aprendes, además, que con el paso del tiempo, las personalidades y las ideas, sobre todo las mas peculiares e íntimas tan solo se acentuan, y no precísamente con tíldes.
Pero yo digo, a la gente hay que quererla por sus defectos.
Y atender las diferencias buscando el encuentro, recuperando la necesidad de apoyo mutuo que para cruzar el portal de casa necesitaron esos dos amigos míos que un día fueron muy amigos entre si. Todos aquellos días de bares, tabaco y discusiones eternas y dispares. Esas discusiones irreconciliables que tanto les hicieron crecer, aunque fuera en direcciones distintas. Esos diálogos que mantenían a la persona por encima del valor de cualquier juicio o confrontación ideológica.
Si quedaran a comer, con sus criaturas (que parece mentira que no pidan un carné, licencia o algo para tener hijos, ya de paso comento así en general) y no hablen mas de lo que hablan los padres de niños pequeños, de las cacas, la seño de la guarde, la increible agilidad mental y capacidad de aprendizaje que tiene su hij@...
Si se quisieran la mitad del cabreo que tienen...
Si yo fuera presidente...

Zanjas y gaitas

En el diario "Publico" hablan la nieta y la bisnieta de dos de las "17 rosas", un grupo de mujeres entre 17 y 70 años fusiladas cerca de Guillena (Sevilla) en1937.
[Su abuela estuvo presa, pero se salvó por estar amamantando a su hijo. Murió con 97 años. “A mi bisabuela sí la mataron, y la pelaron y le dieron aceite de ricino y la pasearon por el pueblo después de llevarla a misa, como a todas las demás”, recuerda emocionada Rafaela mientras espera los primeros huesos, a apenas un metro de profundidad. “Aquí estamos desenterrando la verdad y mañana comienzan a juzgar a un juez por ello”, sostiene Lucía Sócam, sobrina nieta de Granada Hidalgo, cuyo pecado fue saber leer [...]
Hoy ambas hablan alto y claro, sin miedo. Y no soportan la paradoja que están viviendo estos días: “Al juez Garzón lo están tratando como a un criminal y al que se ha muerto le han hecho hasta homenajes con gaitas”, afirma indignada Paqui, en alusión a Manuel Fraga.]

y yo pienso…

Nunca me cayó bien Garzón, es un tipo estilo Arturo Pereza dReverte, son fotos de enciclopedia de ese arquetipo de soberbio español que tanto coñazo han dado, dan y darán a lo largo de la historia. Pero sin duda en el juicio al que está sometido ahora hay cosas que no cuadran. Las escuchas entre preso y abogado están a la orden del día en cantidad de casos, y aquí nadie dice nada. Y bueno, si solo fueran escuchas…
Por poner un ejemplo en el que nadie pueda sentir como lícito saltarse las normas, recordemos cuanto se respetó el derecho a la defensa del periodista e intelectual Martxelo Otamendi, brutalmente torturado y vejado por su orientación sexual durante su detención como imputado bajo la instrucción del caso "Egunkaria" (absuelto finalmente), o poniéndome demagogo y facilón planteo aquí a ver a quién le preocuparían esas escuchas si permitieran a la familia Del Castillo enterrar el cuerpo de la pobre adolescente asesinada de un cenicerazo…
Por eso me da a mi que hay una perversa conexión entre los casos "levanta polvos" que le gustaban al motorista de la audiencia nacional, y el que le toca sufrir ahora.
A la España recalcitrante, Garzón le parecía una estrella infalible y heróica mientras barría indiscriminadamente todo lo que oliera o sonara a esa fantástica enteléquia que ha resultado ser "el entorno de eta". Pero, ¡Ay Dios! Tal vez sea un loco o un plasta, puede que esté endiosado, pero resulta que este señor extiende su radiación de "juez sol" y empieza a remover cunetas de la historia tan mal contada de España… Y de Chile… Y de las galaxias de George Lucas si le dan tiempo…
Y eso no, la memoria déjela usted tranquila dice la gente, alguna gente.
Sabemos quienes se han sentido cercados por un par de marrones terroríficos y lo que están haciendo con ellos.
Le detonan a Garzón bajo la toga uno en concreto de tantos de corrupción con nombre germánico que yo creo retrata el caracter español con la exactitud de un cuadro de Antonio Lopez , (y si no que alguien me explique como se puede conseguir una mayoría absoluta desde el banquillo de los acusados).
Y con el sonido de las gaitas no se deja oir otro ruido de picos y palas que abren zanjas, descubren recuerdos y cierran heridas exhumando huesos que serán en muchos casos las únicas y agradecidas herencias recibidas por algunos de los que perdieron la guerra, sus tierras, a sus padres y a sus abuelos.
Estos casos me (¿nos?) recuerdan quienes son los que quieren dar lecciones de estado y democracia, así que mientras juzgan al Baltasar de piel blanca ante la atónita mirada de los círculos judiciales del mundo entero, yo al menos, me paro unos minutos hoy y aquí a recordar y a reflexionar sobre cuanta parte de culpa cargo sobre mis hombros de que este nopaís sea tan de avergonzarse.

La ultima noche

Linea continua, linea discontinua.
Risas, lágrimas, mas risas que lágrimas, muchas mas, aunque seguro que menos importantes, o no.
Es la última noche, noche de luna llena, como no podía ser de otra manera, que preside dominando mi vista a través del mirador de ésta que ha sido nuestra guarida de energía, de amores sexuales y fraternales y de tantos y tantas momentos y momentas de felicidad.
Un recuerdo dulce, que no me pega nada, a mi me pega estar esta noche aquí hecho polvo, triste por la derrota y no, aquí estoy disfrutando de un torbellino de imágenes de victorias, una marea de sonidos y avalanchas de recuerdos y de olores.
Perfumes de comidas y gentes mundiales y del mundo, vapores de tabaco, de cerveza y de vino, esencia dulce en un precioso estuche moreno...

Sonidos de pasos, caminantes y de baile, bucles programados de pianos melancólicos, vinilos maravillosos, conversaciones y monólogos, de disparadores de cámaras y móviles que hacen fotos, tantas fotos. Y los videos, las entrevistas a las siete de la mañana, y aquellos que borré.

Me encuentro sonriendo por que me doy cuenta de que son sonidos que puedo reproducir en mi interior, son aromas que percibo para siempre, memorias que no me puede quitar mas que el alzheimer o la muerte, que espero que me dejen tranquilo una temporadita aún.

Tantas vivencias, la fiesta de fin de rodaje de Body Caspa al salir de la Paloma con al menos cincuenta personas y que el vecino de abajo no escuchó (ahora que lo pienso cuando yo le vi al día siguiente en la escalera y me saludó simpático tal vez volvía y no había estado en casa de cinco de la mañana a doce o una del mediodía), todas esas comidas, esos desayunos, esos cafés que pasaba por debajo de tu nariz para despertarte, esas pelis con toda esa gente, algunos tan interesantes, tantos amigos, tantas mujeres inteligentes y hermosas, tantas amigas.
Esos discos disfrutando el sol en invierno, con un jerseycito y la calefacción puesta. Esas reuniones...de tantas cosas distintas con tanta gente diversa, de alguna incluso surgió algo, todas sirvieron. Aquí se montó una noche el vestuario de actores y figuración rodando Sing For Darfur, el proyecto colectivo mas bonito en el que unos locos maravillosos nos dieron el privilegio de participar, en éste fantástico santuario de energía que ahora se reinicia y del que sabemos que probablemente perderemos el contacto para siempre , se han vivido muchas historias de personas que son leyenda por haber formado parte de ello.

Los tiempos locos, currar, venir aquí a hablar toda la noche y currar otra vez, tiene pinta de que hoy no dormiré, el que cantaba lo de no-me-toques-las-palmas-que-me-conozco, las noches haciendo música con los ordenatas conectados, una noche incluso estuvo el maestro del templo del caos. Las matis, las comidas en viernes, las siestas en el sofá de desparramarse y las siestas en el mítico biplaza negro que en verano se te pegaba si la piel contactaba directamente con el eskai. Las visitas, un año calculamos que hubo unos veintimuchos o treinta que al menos se quedaron un día. Esa pareja que se declararon su atracción en mi balcón durante una fiesta y que están esperando un hijo, ese acogido temporal que tuvo distintas caras y circunstancias, los dias con mi sobrino...
Los tiempos de paz, de estar todo bien, sonreír a la gente en la calle y de tener todo sujeto por las riendas de la voluntad. De estar aquí y allí, y sentir la felicidad al volver aquí, al llegar a casa.

Ver pasar la luna por estas ventanas cada noche, ¿cuantas lunas llenas? mirala, ahí está por ultima vez.
Tenía que estar llena como lo está el tarro de vida que me llevo de este lugar que no olvidaré.
Me dí cuenta ayer de que hoy habría luna llena, luna llena para esta noche, la última noche.

El año del daño...

Se acaba por fin.
Año de abandonos, despedidas y despidos. Cincuentaytantas semanas de baji-baji-altos, algun buen momento ha habido, no vale negarlo.
El agua en la barbilla, alguien hace olas y te tocan la punta de la nariz, consigues respirar a duras penas, las penas duran lo que duran, las alegrías lo que nunca parece suficiente.
Se fué mi padre.
Tu no volviste.
Yo tuve que venir.
¿Sabré encontrar el camino de retorno a mi vida?
Realmente ¿tiene algun sentido pensar que porque un día sigue a otro los ciclos han de cambiar?
No lo sé.
Hoy oí a alguien hablar de la selección natural, tal vez sea simplemente eso. Puede que no me corresponda la supervivencia.
Quizá la especie y su presencia en esta tierra casi rota dependa de que algunos nos diluyamos sin dejar demasiado rastro.
¿Debo aceptarlo?
Tengo elección, elección que tal vez sea como un refrendo no vinculante.
Cabe la posibilidad de que no importe lo que elijamos sino quién y qué nos elige.
¿Y si no te eligen en ninguno de los dos equipos del patio?
Pues te quedas sin jugar.
A los vivos: ¡Seguid viviendo!

Pensamiento, sentimiento y sedimento.

La orquesta del Titanic, ese grupo de hombres de honor...

Tengo la sensación de estar, de ser, de tener en mis manos un húmedo y frío violín que trato de hacer sonar afinado mientras el barco se hunde.
En lugar de pisar cabezas y arrancar mechones de pelo de los momentaneos rivales en la competición de salvar la propia integridad (la vida), sigo acariciando con mi arco las cuerdas de mi instrumento mientras las heladas aguas del atlántico norte comienzan a congelar mis pies.

El barco que pensé que sería aquél que me llevaría hasta el destino deseado de tener una vida propia ha chocado, y se hunde.
Es verdad que pasaba un iceberg por delante, no hay duda que hace mucho tiempo que estabamos avisados, el radar nos lo mostraba, pero que había que hacer. Seguir para el frente...

Sigo tocando, o no... ya no me dejan.

Tornados.